Contramundo / Ignacio Vidal-Folch

Desde hace unos años procuro seguir las nuevas publicaciones de Ignacio Vidal-Folch. Me digo: "¿Por dónde va a salir ahora éste?" Y compro sus libros con curiosidad. Va, como el buen vino, mejorando mucho, en el aspecto literario, con los años. Sus primeros libros eran aburridos y estaban mal escritos. Los de los últimos años, tal vez desde "Amigos que no he vuelto a ver", han ido mostrando cada vez más un maestro de frases pulidas, libros muy bien estructurados, muy cuidada forma. Pero por lo que a mi me atrae su literatura es por otra cosa: sus libros destilan cada vez más mala leche, ironía y sarcasmo. Se está convirtiendo en un escritor rabioso contra todo, menos contra la literatura. Y la utiliza, a la literatura, para saldar sus cuentas con el mundo. Mientras lees sus libros vas viendo su vida hecha jirones, sus heridas al descubierto, como la mejor poesía. Se deja la piel en lo que escribe, y eso es lo magnífico, tanto si se está de acuerdo con sus opiniones, como si no.
El autor es un hijo de la alta burguesía barcelonesa, tendría pues todas las cartas para ser un nacionalista convergente o de Esquerra, pero este año le ha tocado el turno al nacionalismo de los que podrían ser los suyos. Y Vidal-Folch ha publicado Contramundo, un libro con el no deja en pie un bicho que haya participado en la vida política catalana de los últimos años, incluyendo al obispo, Maragall, Marta Ferrusola, los niños de la Marta y Jordi, la corporación televisiva, la amante de Pujol... Todos quedan retratados en un espejo deformante como los esperpentos de Valle-Inclán. Poco nuevo si el libro solo estuviera criticando al nacionalismo. La novela también sigue la historia y la obra de Francisco de Aldana, un maravilloso poeta/militar del Renacimiento. Y esa mezcla casi imposible, nacionalismo catalán de finales del s. XX y un poeta español de 1500, escrita entre sarcasmos y prosa poética, una difícil conjunción que hace de este libro una joya.